Аромат благодати запоминает всякий, кто хоть однажды ее переживал

Он может наполнять арабскую вязь, а может дышать через буквы кириллицы.

Всякий раз, когда жгу в мангале фруктовые дрова, я вспоминаю священника Владимира Маглену. Он говорит, что такие дрова пахнут подобно французским духам, что их аромат плывет вместе с дымом по улицам. Так и есть, запах прекрасен.

Огонь, когда он охватывает крупные куски дерева, напоминает мне арабскую вязь: он скользит по дровам снизу, бросается вверх, вновь уходит в сердцевину дерева и проступает волнами на коре.

Да, арабская вязь огня струится по древесине так же, как струятся буквы по стенам медресе в Самарканде. Слова молитвы, суры из Корана также вспоминаются мне. Их я не видел, а слышал весной 2005 года в Ферганской долине в городе Андижане.

Я выехал в Андижан из Ташкента рано утром, еще не зная, что город охватило восстание, что туда уже направлена армия, что трупы людей уже начинают собирать на улицах и заворачивать в ковры для погребения.

Я доехал до Андижана и понял, что попал в капкан. Я не мог покинуть город, обложенный блокпостами, и не мог остаться в городе, над которым летали военные вертолеты. Рослый боец спецназа взял двумя пальцами мой паспорт, пролистал и вернул синюю книжечку обратно: «Не до тебя». Начинался свинцовый дождь, и совсем скоро он должен был докатиться до бойца в каске и бронежилете и до меня с моей синей книжечкой.

Я стоял на обочине чужой дороги в чужой стране и ждал приближение своей смерти. Я начал молиться. Не Аллаху, конечно, с его арабской вязью, а своему Богу: «Господи, спаси нас: погибаем».

Спасение пришло в тот же момент: возле меня остановился микроавтобус, и узбек в белой рубахе затащил меня внутрь. Машина рванула с места, вокруг замелькали улицы Андижана.

Узбек и его жена молились Аллаху, суры Корана звучали, как пляшущее пламя. Мы ехали мимо баррикад из автобусов, мимо трупов людей, мимо лежащих на асфальте пулеметчиков, мимо смерти. К вечеру следующего дня я вернулся в Ташкент.

Вдыхая запах горящих дров, я думаю о запахе благодати. О ничем не заслуженном даре избавления и прощения. Только что воздух был наполнен запахом свинцового дождя и смерти, как вдруг все эти запахи перебивает теплый аромат живого тепла и спасения.

Да, мне знаком аромат благодати. Я могу его узнать. Этот аромат звучит везде. Он может наполнять арабскую вязь, а может дышать через буквы кириллицы. Благодатью может пахнуть священник в золотом облачении, а может и продавец носков на базаре. Благодать исходит от лютеранского пастора, но она же хватает меня рукой узбека в белой рубахе.

Как быстрый огонь, благодать охватывает холодные куски сухого дерева. Как лёгкий дождь, струится она с темного неба.

«Счастья для всех даром и пусть никто не уйдет обиженным». «Иногда наша жизнь зарастает цветами — это значит, мой друг, Он прошел между нами».

Да, этот аромат, благоухание благодати, запоминает всякий, кто хоть однажды ее переживал. И ни с чем не спутает. И будет дышать этим ароматом снова и снова.

«Благодать Господа нашего, Иисуса Христа и любовь Бога-Отца, и причастие Святого Духа со всеми нами. Аминь».

Денис Гореньков газета «Мирт»